La moitié de son vinage était en porcelaine.
Assise à son balcon, mâchonnant distraitement les fleurs bleues anémiques qu'elle avait cueillies dans la jardinière de la fenêtre, Som-Som considérait la cour de la Maison sans Horloges. Dépourvu de décorations et circulaire, l'espace reposait sous elle comme un puits sombre et stagnant. Les dalles noires, polies par le passage de nombreux pieds jusqu'à atteindre un lustre impavide, évoquaient davantage une eau tranquille que de la pierre, vues d'en haut.
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