Et voilà... Un jour elle a quarante-cinq ans... autant dire cent...autant dire morte... Et ce jour là, son « trop jeune mari » la quitte... Parce que, justement, elle est devenue vieille... « Il fallait s'y attendre », martèle le choeur antique dans le fond de la scène. Elle, au début, elle s'en fout ! Elle ne se voit pas courir le grabataire incontinent à la porte des maisons de retraite et préférerait rester seule jusqu'à la Saint-Déclin... Ça, c'est sans compter sur la loutre. Qui, elle, ne se sent ni vieille ni foutue, mais juste abandonnée. Alors, pour la loutre, elle va continuer la chasse... Shylock appellerait ça un livre de chair.Il faudrait conclure ici, pour répondre à la question du Monsieur du dernier rang : « fiction ou mémoire?» Rien n'est vrai que ce que l'on ne dit pas. Antigone, Jean Anouilh.
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