«Je regardais Maman, je n'arrêtais pas de la regarder. Elle était belle comme une actrice sans maquillage. Maman ôtait les noyaux avec une épingle à chignon. Elle avait les doigts rouges de jus de cerise comme si elle avait pratiqué une autopsie à main nue. Papa est arrivé et lui a donné une tape près de l'épaule. Elle a sursauté et s'est concentrée sur les cerises. Les photos du prospectus gondolaient sous les taches de jus. J'ai regardé mes parents à travers le fond de mon verre. Ils étaient rétrécis et avaient l'air de ce qu'ils ne sont jamais : oniriques.» Après plusieurs années à Paris, Lily est de retour dans les Vosges, où elle a grandi. Elle crée un jeu de miroirs sensible entre son passé et son présent, entre Paris et la campagne. Les détails du quotidien dans son village ravivent en elle les défaillances de ses premiers pas dans l'édition, le souvenir des auteurs, des cafés, et celui d'un amour croisé à Saint-Germain-des-Prés. Lily, qui se heurtait naïvement au métro, aux vitrines, se heurte au langage de la campagne, aux fêlures de son enfance, aux images de son père disparu et de sa mère enfuie de sa chambre d'hôpital, que tout le monde cherche. La jeune femme pose un regard poétique et malicieux sur tout ce qui l'entoure, observe avec légèreté personnages et parfums, lieux et sensations, comme si seule l'inépuisable variété des choses infimes pouvait lui rendre un peu ce qui lui manque le plus.
Entre Paris et les Vosges saônoises, Lily fait écho à ses souvenirs d'enfance et à ses débuts dans le monde de l'édition. La plume de l'auteure est sensible et pointilleuse pour décrire la fragilité, les manques, les défaillances.
Sublime de férocité, les paradoxes s'opposent dans un face-à-face subtil, jusqu'à se superposer. Les mots s'animent dans une diatribe volubile et hypnotique, où l'on est tantôt séduit, tantôt sidéré, mais toujours torturé.
C'est le récit d'un voyage intérieur, d'un retour aux racines, d'une fuite vers l'inconnu, et surtout, d'une sans-doute furieuse quête insolente de réparation, trait d'union entre la femme et l'enfant.. C'est un trait d'union entre la femme qu'est devenue Lily et l'enfant qu'elle a été, une exploration profonde et intime de l'âme humaine à travers les âges.
Ce premier roman, publié avec l'élégance caractéristique de Gallimard, a été distingué par une nomination au prestigieux prix Flaubert du premier roman. C'est un hommage à la puissance de la littérature qui peut capturer les nuances les plus subtiles de l'existence humaine.
À Céline Navarre, nous souhaitons un succès bien mérité, car elle nous a offert une œuvre riche en émotions, en réflexions et en beauté, un reflet saisissant de la complexité de la vie et des relations humaines.
Dans ce roman, la narratrice est revenue dans le village de son enfance. Sa mère, internée depuis de très longues années, vient de s'enfuir de l'établissement et a disparu...
Au cœur du bourg, la jeune femme observe, écoute, s'imprègne des sons, des odeurs, des petites choses... Le présent se mêle au passé, les sensations reviennent, s'entrelacent, se font écho...
Les images et les émotions se superposent : l'enfance dans cette campagne vosgienne, auprès de sa mère adorée mais abîmée, Paris, ses rues, ses us, les débuts dans le monde de l'édition. Les rencontres, la littérature, les saisons, les moments à part, ceux qui se diluent... l'inquiétude de l'attente et des recherches.
Le texte fait la part belle au pouvoir évocateur des mots, parfois peut-être de manière légèrement trop appuyée. Il ne quitte pas néanmoins le fil tortueux de la narration pour nous emmener jusqu'au bout...
Une jolie découverte,
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