Je prends cet espace pour renverser mon monde et celui des mots, faisant des parenthèses mes phrases principales, des détails mes importances, de mes absences des moments de présence, questionnant l'existence et un peu de ce qu'elle contient. Sans qu'un véritable début ou une fin nette soient donnés, dans une forme toute singulière pour moi, le brouillon. Mais un brouillon qui vaut pour ce qu'il est, sans imaginer qu'il n'est qu'une étape avant ce qui vaudrait la peine d'exister, ce fameux résultat espéré, propre, lisse, «?beau » ; parce que c'est dans les premiers jets, dans les débordements, les tâtonnements, les élans, les chutes, que se trouve à mon sens le joyau de la vie. Le brouillon, celui que j'invite à revisiter, n'est pas ici sale, et s'il l'est, ce n'est pas laid ; il ne sert pas seulement le produit fini, mais contient tout l'élan si cher à la vie.
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