Nuits blanchies. Jours noircis. Cercle de connivence dans les tympans de ma mer d'Antilles. Une longue colloque autour de la violation de mon île tuf. Son exclusion pour avoir exigé aux vagues analphabètes, laides, sales, à saisir la parole par le cou. Palabres de lames frustrées. L'ancre du silence. Les ruisseaux ne comptent plus pour les négociations entre mers et fleuves. Je m'enlace dans un tourbillon de remord, le verbe pour sécher mon encrier sans couvercle. L'être vit dans d'extrême solitude au milieu des êtres.La poésie des crépuscules en cailloux ou en galets. La marche des étoiles au dessus de mes falaises ne laisse pas entrevoir l'issue des impasses artificielles.J'evite de voir ce qui se passe dans mes mains, trop de volcan
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