Le punk est mort. Son cadavre est étendu dans une flaque de bière et d'urine, sur le plancher minable de son préfabriqué crasseux. Manque de pot : c'est moi qui découvre le corps en premier, ou à ce qu'il semble. C'est con. J'vais voir ma grand-mère plus souvent. Pour une fois qu'je venais prendre de ses nouvelles. Faut dire qu'on n'entend plus tellement parler d'lui. J'avais bien failli l'oublier, jusqu'à ce que j'me remémore quelques souvenirs de jeunesse. Donc me voilà devant sa porte que j'ai dû défoncer parce qu'i' répondait pas, que ça puait en diable et surtout qu'elle était fermée. Or il la fermait jamais, sa porte, et sa gueule non plus d'ailleurs. J'ai flairé l'entourloupe. J'suis rentré. J'aurais dû m'casser [...].
Pastiche de polar dont l'ambition principale est de faire revivre au lecteur les grands moments de la musique punk de la fin du dernier millénaire.
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