Lizbeth avançait à pas lents dans les ruelles de Whitechapel. Le brouillard était si dense qu'elle ne voyait rien à dix pas. Mais elle entendait des glissements derrière elle, et soudain elle eut peur.
Une forme surgit de l'opacité et deux mains serrèrent son cou avec tant de puissance qu'elle n'eut pas le temps de crier. La lame effilée étincela dans la nuit et lui trancha la gorge.
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