"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Ici, le poème sonde des paysages de bois cassé où des bêtes agonisentet l'on s'évade par le rêve des décors socants de la maison, de la fabrique ;ici, l'écriture naît du rapport à l'autre pour qui et avec qui on invente le désir : ses lieux, sa maison tactile, sa maison de vre, de s rares et de mots.
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