« Le rivage. A l'infini, la côte inaltérablement droite, sans une courbe, sans une flexuosité. Les falaises, sablonneuses, couleur de cendre, l'accompagnent à perte de vue sous les embruns. Bien que le vent ne se soit pas encore élevé, la mer tonne, écumante, et jette avec violence ses vagues échevelées sur le sable. La coque béante d'un bâtiment de pêche pourrit sur la vaste grève, ses ais disjoints, semblables aux côtes ébréchées d'un squelette dans les dunes du désert. Des grands goélands chavirent dans l'air brumeux. Une fumée au loin fait route vers l'Angleterre. »A. de Châteaubriant
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