Il y a des nostalgies qui ne se contrôlent pas, des mélancolies plus impétueuses que la plus grande de nos colères, des spleens monumentaux dont personne ne sait revenir. Je suis de ceux qui les éprouvent et je ne reviendrai pas... À quoi nous sert de lamenter nos jours, si nous ne sommes pas capables de les prendre en main, de leur parler, les convaincre qu'il leur faut avancer s'ils ne veulent pas sombrer, périr à tout jamais dans les abysses du doute. Combien de fois ai-je regardé ma vie ? Combien de fois ai-je tenté de tout plaquer ? Des milliers, sans doute... Je hurle désormais de m'être trompée, de ne pas avoir su, de m'être laissé guider par la seule voix de l'autre. Selon Rimbaud, « l'amour n'existe pas ». L'intérêt, le désir, la volonté d'y croire existent, mais pas l'amour. Peut-être que la vie n'est qu'un vulgaire mensonge, une utopie, une vision floue des bribes qu'il reste à notre cerveau malade. Rien n'est choisi. Tout est prévu, convenu. Il est une aube qu'on n'oublie pas. Une heure à laquelle on repense sans cesse. Un avenir incertain pour lequel il n'y a qu'un espoir : Te revoir un jour...
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