La poésie n'est pas science.
Les mots se perdent dans la lumière, se retrouvent dans l'obscurité, Se cherchent dans l'arythmie, déambulent sans cesse à la recherche du temps perdu.
Ils naissent sous le vent, s'accordent sous la pluie.
Ils caressent l'image ; se définissent autrement, musicalement, photographiquement.
Ils font le lien entre le lecteur et l'image.
Le sens est multiple, non arrêté.
L'imaginaire mérite mieux. Il danse avec la prose, devance la pensée, la rejoint sans doute.
Voici Esquisse du temps, à l'image de ce que nous sommes.
Un murmure à l'oreille, un clin d'oeil à la vie, de quoi s'étendre sur le bord de nos deux mondes...
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