La nuit enfin. Elle est sans lune, sans astre. C'est le désastre qui, plus qu'il ne l'éclaire, est cet éclat en elle inachevé. Le peintre accouche d'une nuit dont il livre à la fois le déchirement et l'éclat. Fragments d'abîme cette nuit est conçue pour accoucher du jour. Rapée jusqu'à l'os, toujours au même endroit, elle est faite pour endurer des naissances.
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