À la recherche de souvenirs, de quelque chose ou de quelqu'un, en vain. Là où tout a commencé, où ils marchaient sereins et confiants à la fois, telle la brebis côtoyant le loup, quand le chien veille encore. Une plage immense et nue, encore vierge de toute flétrissure. Changeante au fil des saisons, pour l'oublier, elle. Recouverte du sel amer de leurs égarements, balayée par le souffle du regret. Déserte, menaçante et bienveillante à la fois. Où l'on trébuche sur les cailloux cachés dans le sable, sur les souvenirs de bouteilles vides exhumées par la mer. Égaré entre passé et présent, tiraillé entre rêves et souvenirs, écorché par le temps qui s'enfuit, Dominique Grimaud écrit dans un ultime sursaut. Sur sa plage noyée sous le désespoir, sur ses rivages perdus, il laisse quelques mots comme on arrache à monde vicié une dernière bouffée d'air frais, animé d'un simple réflexe de survie. Un baroud d'honneur qui tient du miracle. Où ce qui compte est d'y croire jusqu'à la dernière seconde.
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