Il y a des soirs où rentrer chez soi fait comme une brûlure, une espèces de déchirure. Des soirs où l'air du dehors paraît doux, enveloppant, presque tendre, des soirs où l'on voudrait arrêter le temps, rester là, à regarder les gens, inventer leur vie, oublier la sienne.
Quand j'étais enfant, je n'ai jamais rêvé d'école buissonnière, j'y allais de bon coeur, sans me poser de questions : mais au retour...
Au retour, déjà, ce pincement au coeur.
J'aurais voulu faire maison buissonnière.
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