Ici, à Lima, le vent souffle dans les tuyaux de fer blanc abandonnés sur le sol et le son qui s'en extirpe est semblable au souffle des indiens dans les flûtes de roseaux du lac Titicaca. Cette musique venue du fond des temps et qu'il m'arrive de jouer moi aussi. Elle me fait oublier que je ne vois plus depuis ce matin où la douleur a jailli. Qu'ils ont ravi mon ciel et les nuages nacrés et les sables de la mer! Seule la musique me permet de résister à la mort qui vit définitivement en moi. Mais j'apprends à lutter de nouveau. La lutte est un jeu qui peut être très douloureux. Parfois, c'est une découverte merveilleuse comme lorsque je parviens à orienter les phosphènes de lumière cachée au plus profond de moi, de lumière perdue.
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