La mort, réelle ou symbolique est le limon charrié au lit de la rivière de Vie. Elle roule, s'agrège et se dépose au fil du temps : lot commun de nos consciences enrobées de chair. Tantôt la raison l'emporte, tantôt la chair. Qu'importe ! Leur union distille le miel de nos détours.Entraîné dans un incroyable cheminement, l'écrivain s'emballe ou s'asphyxie, au gré des circonstances. Par l'écriture, perceptions et sensations gagnent en acuité. L'auteur échappe alors à la pesanteur du quotidien et se livre aux délices de sa vérité, sincère car dépouillée.Chaque nouvelle se lit le temps d'une clepsydre. La mort plane comme un oiseau de proie au-dessous des mots, les hante et les parfume de cendre pourpre.Le cristal de l'authenticité
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