Londres, 1932. Depuis que la municipalité a attribué à la maison du major Hipwood le n° 221 à Baker Street, le salon du premier étage semble hanté. S'agit-il d'un esprit, comme le prétendent certains ? Existe-t-il un lien entre ces manifestations et la série de crimes qui ensanglante Whitechapel et les beaux quartiers du West End ? Motivée par un funeste pressentiment, lady Conan Doyle, la veuve de l'écrivain, sollicite l'aide de deux détectives amateurs, Andrew Singleton et James Trelawney. Lors d'une séance de spiritisme organisée à Baker Street, ces derniers découvrent avec effarement l'identité du fantôme. Et quand ils comprennent que les meurtres à la une des journaux imitent ceux commis par Jack l'Eventreur, Dracula, Mr Hyde et Dorian Gray, nos jeunes enquêteurs sont entraînés dans une aventure qu'ils ne sont pas près d'oublier. Un hymne enflammé à la littérature victorienne et à ses monstres sacrés !
Bof, bof. En plus de vouloir nous faire gober que les fantômes existent et qu'il y a des vrais gentils médiums (et pas juste des tarés ou des arnaqueurs) l'histoire s'élargit en expliquant que les personnages auxquels on croit vraiment se mette à exister (croyez moi ça n'arrive pas sinon je serais mariée depuis longtemps à Arsène Lupin). Bref je m'attendais à une enquête et à la place j'ai le droit à des séances de spiritismes, à des personnages sans personnalité (sauf peut-être le fantôme de Sherlock Holmes), à une histoire complètement tirée par les cheveux et incohérente, et une fin chiante. Je n'ai tout simplement pas aimé. Et en plus je n'aime pas Sherlock Holmes à la base et je crois que l'auteur a essayé d'écrire un peu dans le même style ! Bon voilà. Ma petite soeur a apprécié elle, alors ce n'est pas forcément un mauvais livre, mais il ne m'a pas du tout convaincu.
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