Les heures s'écoulaient dans une torpeur suspendue, les prières n'étaient plus formulées, les psaumes qu'il tenait à chanter l'hiver passé, presque mécaniquement, ne surgissaient même plus. Il attendait. Il sentait en lui de vastes flux le traverser, des circulations mystérieuses, comme un travail qui se déroulait à son insu. Obstinément, il faisait en sorte de laisser son corps ouvert à tout ce qu'il pressentait. Que le corps, disait-il, soit libre au passage du visiteur.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
Dans ce recueil de 13 nouvelles, la jeune autrice mexicaine frappe fort mais juste
Une fiction historique glaçante et inoubliable, aux confins de l’Antarctique
Découvrez les derniers trésors littéraires de l'année !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
