Maman, je pars, tu ne dois pas pleurer, je mourrai peut-être au large de la Sicile entre deux rangées de barbelés, saleté de frontière. Si ma traversée est réussie, tu apprendras à sourire, à ne plus pleurer. Je te le jure, je te le promets. Ami, si tu me lis, tu vas peut-être trouver ma chronique un peu pleurnicharde... Ce n'est que le brouillard diffus d'un racisme ordinaire, une ambiance, enracinée dans la société française, dans la vie de tous les jours.
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