"Mais dans quel temps était-elle, elle ? Quelle heure vivait-elle ? Proches, infiniment proches étaient ces maisons et ces villages et ces boutiques où les gens faisaient leurs courses. Elle en happait un au passage, une silhouette tellement anonyme que c'était justement celle qu'elle choisissait : cet homme avec un grand panier, dédaigneux de l'autocar qui passait à côté de lui, l'autocar charriant pourtant la douleur muette d'une femme qui menait une entreprise folle partie sur les traces de son mari mort venue peut-être jusqu'ici pour lui tendre la main dans l'espoir fou, insensé de le ramener à la vie, telle - en inversant les rôles - une Eurydice son Orphée".
Rien au départ de ce petit roman ne laisse présager à quel point on va s'y attacher.La petite musique de ce livre qui pourtant raconte une histoire d'amour(le mari est mort à la guerre) malheureusement banale,est envôutante et mérite d'être lu d'une traite,pour ne pas rompre le charme.Du même bonheur de lecture que "les heures silencieuses".
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