D'entrée, j'avertis le lecteur que cet ouvrage n'est pas une apologie touristique de Nantes, mais, à fin plus universelle, une méditation sur ce que représente ma ville natale pour un Voyageur philosophe et curieux, un être dépassant le fait, la forme et la statistique.
Je veux rompre l'habitude, même si de temps en temps elle peut rassurer. Proust, dans le « Temps retrouvé », explique qu'un livre « est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés ». Les noms du passé ne sont que des noms, le mot n'est pas la chose, il la suscite seulement, et l'effacement d'hier ne m'a jamais empêché d'écrire aujourd'hui, au contraire. J'avais depuis longtemps le projet d'écrire un livre sur ma ville natale, je lui ai donc consacré toute une année. Je voulais faire au moins une fois pour Nantes, en Loire-Atlantique, où j'ai vécu trente ans, ce que j'avais fait de multiples fois pour l'Île d'Yeu, en Vendée, où je réside depuis 1982. Ce livre n'est ni un guide ni un recueil de souvenirs, même si l'Histoire de Nantes y est évoquée avec sérieux, et même si la Mémoire du poète y est fatalement saillante, car ce livre est destiné au spéléologue de sa propre âme, non à celui qui se contente d'y folâtrer en surface.
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