Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
-Adiós, Marqués.
-Adiós, Rojas. Cinco, miraron. El «¡Caramba, un marqués!»- pensó Marqués que debieron pensar ellas.
Pero, ademas, si fuesen ellas marquesas, debieron también preguntarse: -«Pues... ¿quién sera este marqués?» Nada..., vanidad en que ponia él la parte mas pequena. Para darse ante la gente el lustre de tratar a «un titulo», a sus amigos les placia llamarle por el segundo apellido, en lugar de Aurelio, o Luque, que estaban antes.
Siguió escribiendo.
Las damas siguieron tomando su té, por las mesas inmediatas.
La sala era elegante, severa, con su escasa concurrencia que dejaba en la puerta los coches. No parecia lo mas propio venirse a escribir cantatas, como a un café cualquiera, a este Ideal Room aristocratico. Sin embargo, su ambiente tibio, confortable, en estas tardes frias, principalmente, gustable a Aurelio.
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