Al saltar al bote siento la trascendencia de mi resolución y comprendo las conmemoraciones. Mandaria esculpir en esa grada del embarcadero: «POR AQUÍ SALIÓ AL OTRO LADO DEL MUNDO ANDRÉS SERVÁN»... Mi madre, mis hermanas, alguna mujer acaso bien querida, podrian venir a ver en Barcelona la última piedra que pisé de Espana -si no volviese.
-¿Al Reus? -Al Reus. Juega el timón y orienta el esfuerzo del remero por entre dos bergantines. La negra mole del buque se destaca no lejos, coronada de humo. Permanece en mitad del puerto, donde lo dejé por la manana, sólo que ha vuelto a la ciudad la banda izquierda y le rodean mas lanchas. Todo igual. Troncos y algas flotantes en las sucias aguas, olor a limos y a sardinas, vaporcillos y velas que cruzan, grandes barcos llenos de cordajes por la extensa linea de los muelles... El viejo patrón rema con la misma indiferencia que reinaron otros paseandome por las bahias en Cadiz, en Santander... sino que esta vez no seré yo el que se queda envidiando a los que van a surcar el Océano; voy también a los paises del oriente, del sol y la hermosura, del fuego y de la guerra... habiendo bastado para ello una instancia al Ministerio escrita en una hora de mayor aburrimiento y con idéntico fastidio que el parte de la guardia.
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