J'écris parce qu'à la maison il n'y avait rien, que le corps. Il est venu tout remplir, tout combler. Il est venu à la place de tout ce qui aurait pu venir d'autre. Il n'y a plus rien eu à imaginer, plus rien eu à penser, plus rien eu à parler, ou à vouloir. Que le corps et son manque. Le piège s'est refermé sur moi dès l'enfance. Je n'ai pas pu me séparer. Je revenais toujours à elle, à ce qu'elle était, à son corps qui n'apaisait rien, qui disait juste le vide immense, qu'il avait creusé en moi. J'oubliais qu'on ne peut pas vivre comme ça. Que juste on dépérit. À la maison on ne pensait pas, on ne ressentait pas. Le corps faisait barrage. Tout se ramenait à lui. (...) De son écriture fragmentée, précise, l'auteure nous donne à dénouer les liens du silence, ceux d'un monde familial où la parole n'existe pas, où rien n'a de sens parce que la parole est absence.
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