Il est des facultés étranges, où l'on se confond au besoin de comprendre. Ce sont les mots ainsi posés, semés par les inquiétudes, et souvent acceptés sur le lourd chagrin. On fabrique des images, on évoque des folies, et sous ce beau ramage, il se pose sur le coeur fatigué, le besoin de s'identifier. Les douleurs parlent aux lecteurs, et les rires s'entrouvrent sur de beaux survivants.
On tente ici de purger les esprits et d'épancher les peines. Serait-on capable de songer autrement... L'amour a-t-il un sens sur les malentendus...
Il est des passes d'armes sous le soleil d'été et des indifférences sous les feuilles entremêlées. Mais sous ce coeur immense que l'on ose oublier, on ne peut que s'obliger à aimer le sujet.
Zézé Foulché
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