Tout avait commencé un soir de juin 2001. Nikopol n'avait pas vu sa copine depuis six mois. Était-elle vraiment sa copine d'ailleurs ? Il n'avait passé qu'une nuit avec elle, fort romantique au demeurant, dans un manoir proche d'Orléans. C'est là qu'ils s'étaient rencontrés. Lors d'une soirée du genre prima noche. Pourquoi avait-elle disparu au petit matin ? Comme une ombre, la demi-lune voila son vague à l'âme. Remontant rue Pigalle, il laissait défiler, tels de frêles poissons rouges, les néons glauques du quartier jadis scintillant. Le Pigall's, trop proche de chez lui, faisait figure de proue de la petite mort parisienne. Avec ses vitres noires, son pignon écaillé et son atmosphère débordante de fumée, le lieu ressemblait à la pupille du mal, emblématique tableau d'un milieu oublié. Il continua son chemin, tête baissée, n'ayant plus comme champ de vision que le roulis du macadam. Ce spectacle, qu'il ne connaissait que trop bien, lui fit penser au défilement d'un fichier word. Nikopol était en deuxième année d'Histoire. Son ambition n'était rien de moins que l'archivage des cours qu'il suivait à la faculté de Jussieu sur des disquettes trois pouces et demi. Afin de les emmener un jour sur Mars. Quelques mètres plus loin, dans le quartier des musiciens, Nikopol jeta un coup d'oeil sur la gauche. Une enseigne à l'apparence brand new le tira de ses pensées. Les néons y étaient plus attirants, mais aucune femme n'osa lui faire un signe.
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