Je suis l'objet de tous Celui qui supporte toutes les perversités Je suis le machin truc Celui qu'on choisit pour les sacrifices rituels Je suis le souffre-douleur Celui qui distrait les maîtres de la rue Et ce soir encore Quand passera l'enfant prodigue Le prince de sa maison Sans soucis et tout au chaud Bien en chair et plein de rêves Il ne jettera même pas une miette de regard Vers mon lit de cartons sous le hangar Et encore sa mère montera la vitre Pendant qu'il maudira sa vie Pour un cadeau mal choisi
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