Un homme vient se poser, la plume à la main, le regard plongé dans le lointain. Son esprit vagabond alors s'égare parmi les méandres et les secrets d'horizons inconnus. Et lors de ce voyage vers l'incertain, des visages lui reviennent en mémoire, des souvenirs se rappellent à lui, des idées voient le jour quand d'autres sombrent à jamais dans l'oubli.
Le voilà alors sous un ciel d'étoiles ou à l'ombre d'un chêne, perdu dans les limbes ou flottant dans l'azur, assis devant le crépuscule ou sur les décombres du temps qui passe. Car ce n'est qu'une fois sur ces sentiers mystérieux qu'il voit l'amour et le temps passer, qu'il contemple la nature et se plaît à rêver, qu'il se souvient des peines et des regrets. Ou bien ne fait-il que les imaginer ? Qui sait...
La plume à la main, le regard plongé dans le lointain, il ne lui tarde qu'une chose : s'enfuir. Et même lorsqu'il pensera avoir atteint le bout de l'horizon, il se dira que le plus beau des poèmes est celui qu'il reste à écrire
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