Que reste-t-il du Paris des années soixante ? De ce peuple parigot ? Qui se souvient des cours intérieures des immeubles de la rue Monsieur-le-Prince aux pavés mal joints et aux W-C collectifs nichés entre deux étages ?
De ce Paris turbulent, amateur de bistrots enfumés et de barricades, condamné à la vache enragée des fins de mois difficiles, il ne subsiste que quelques ombres vieillies et fugaces s'excusant presque d'être encore là. Aujourd'hui résident dans ces mêmes rues de jeunes quadragénaires mondialisés faisant profession de belles idées humanitaires qui descendent de leur loft à 10 000 euros le m2 pour croiser des touristes et des migrants effarés.
Ce journal est celui d'une authentique Parisienne issue du Paname ouvrier, une fille tout à la fois traditionnelle et délurée qui tente avec les moyens du bord de tirer son épingle du jeu dans ce Quartier Latin où la fin de la Guerre d'Algérie a donné le signal d'un mouvement irrésistible de dépossession du petit peuple du cinquième arrondissement.
Longtemps j'ai eu le mal de Paris, j'ai aimé traîner sur le Boul'mich ou à Montparnasse de café en café, j'ai aimé autour de Notre Dame voir les filles aller et venir, j'ai même aimé la mélancolie secrète de cette ville. Cette histoire-là est close mais les mémoires sont têtues et pour ma part, je n'ai rien oublié...
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