Ne l?a-t-il pas remarqué ? Tout à Riviera Palmeraie ? conversations, silences, repas, ciel pommelé ou azur ? lui deviennent sables sous lesquels s?enfouir. On dirait qu?au plus profond de lui-même se retranche d?instinct un être primaire, farouchement obstiné, peut-être résigné, et qui attend sans jamais se l?avouer l?instant béni où il retournera à sa Côte Bleue, dans la vérité des choses. La vérité des choses? Pour lui, qu?est-ce que cela représentera alors sinon l?air de ce coin de méditerranée, cette mare nostrum, la corniche vers Boumandariel saturée d?iode, la fière allure de la villa en bordure de garrigue, traversée comme elle l?a toujours été des senteurs résineuses venues des pinèdes, et par-dessus tout, ses proches bafoués, mis à mal, ulcérés, mais retrouvés ? Il entrebâillera une fois de plus la grille de fer, s?élancera dans les escaliers enracinés dans les restanques, là où l?attend, au creux du jardin, sous la tiède fraîcheur des pins, l?infrangible Roseline.
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