Sur les trottoirs vacants, le long des assommoirs Parfumés de moka, de pots en marmelade.
Au dimanche matin, c'est le temps dérisoire, On s'égaye, pensifs, au temps des longues balades.
Les dames endimanchées, dans leur trench soyeux Déambulant, atones, sur les chaussées désertes.
À l'aube d'un lundi, sous les sillons radieux, Une gigue enveloppée, à demi-découverte.
Au dimanche matin, le temps d'une flânerie, Les bouffées de tabac, des trêves dominicales, Les pelotons de bronze, sur les aires défraîchies Et les foires clairsemées aux foisonnants étals.
Et si vous n'étiez pas là où vous vous trouvez ? Et si, le temps d'un instant, vous étiez transporté ailleurs ? Peut-être sur ce trottoir en ce dimanche matin, peut-être dans cette petite échoppe désuète qui sent bon le vieux livre ?
Et s'il n'y avait plus besoin de se mouiller pour apprécier la pluie ? Il vous suffirait de vous perdre dans « les torrents transitoires » ou « à l'ombre d'un café ». C'est le pouvoir d'immersion que vous propose ce livre.
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