Recommencerai-je sans cesse à m'affliger, et l'image de mes anciens malheurs me sera-t-elle toujours présente ! Quelle étrange familiarité ai-je contractée avec la douleur ? Dans la situation tranquille dont le ciel me permet de jouir depuis quelques années à couvert du moins de ce déluge d'infortunes qui ont ruiné ma constance et mes forces dans la plus belle saison de ma vie, la paix ne devroit-elle pas rentrer dans mon coeur ? N'est-il pas tems que j'oublie mes peines ; et lorsque la fortune m'accorde un peu de repos, aurai-je encore à combattre mon imagination, qui a toujours été ma plus cruelle ennemie après elle ? Mais par quel charme se fait-il que le mal qu'elle me cause et les tourmens même dont je me plains sont devenus ma plus douce et ma plus chere occupation ? Un malade peut-il chérir le poison qui le tue ?
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