Un poème.
Un soupçon de haine.
L'envie d'aventure.
Ou celle d'échapper à la torture.
Elle a emprunté ce couloir.
Ce couloir qui est réservé au désespoir.
J'ignore ce qu'elle recherchait.
J'ignore ce qu'elle a trouvé.
La vie pourrait être comparée à un funambule sur son fil.
Il avance comme il le peut, veillant à ne pas tomber.
Mais que se passerait-il s'il décidait de sauter ?
Que se passe-t-il lorsque l'on quitte le chemin de la vie ?
Elle l'a fait.
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