Dans les années 1950. Le linge de la semaine bout dans une lessiveuse. Un oubli. Un horrible relent de brûlé. La panique! Trente ans plus tard, un odieux chantage!
Si vous pénétrez dans Le Corbeau à la paupière convulsive, c'est que vous acceptez de mettre les pieds dans une oeuvre sous forme de dédale, d'entamer un parcours fait d'impasses, de pièges et d'obscurs croisements, où vous risquez, à l'instar de Bertrand et d'Ida, de vous perdre. Elle est ainsi longue et tortueuse, la voie vers la vérité tracée par Michel Lecourt dans ce roman où son habilité donne naissance à d'opaques ténèbres.
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