Il marche dans la ville à notre invitation.
Il marche en comptant les pieds sur ses doigts. De la rue de Gâte bourse au Point du jour, de La Lune aux Oudairies, il lève ses yeux, et les nôtres emboîtent son regard, sur des arbres inconnus et des ciels désireux. Dans la petite maison du Jardin des Latitudes, près de nous, il écrit. L'hiver paraît plus lumineux et le printemps empli de fleurs nouvelles; les rues de la Ville s'enorgueillissent désormais du passage du poète.
Dans ce livre comme dans L'Eté calme bleu, La Compagnie des animaux tièdes et Et dessous le sang bouscule, Philippe Longchamp écrit pour nous ce qu'on n'aurait jamais vu, ce qu'on n'aurait jamais cru.
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