Il détestait le froid, la pluie lorsqu'elle tombait dru, la neige lorsqu'elle était trop épaisse. Il détestait tant de choses, avouables et inavouables. La lâcheté. La bêtise. La médiocrité. Il se détestait lui-même, parfois. Il aimait les femmes, Schiller, les poètes allemands, les grands écrivains russes. Il aimait tout ce qui pouvait illuminer son existence. L'immensité des steppes russes. Le théâtre italien. Les pièces de Molière. La peau soyeuse d'une femme. La voix époustouflante d'une Diva. Un ciel d'orage. Le soleil qui se lève.
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