Chacun est dans son cube. Ils rêvent. Entre eux, pour eux, le téléphone :
- N : Aide-moi, je me moie.
- T : Hier ? Ton idée bleue ?
- N : J'étais dans la mer bleue. Elle m'attirait.
Avec X, celui qui commente, qui voudrait être boussole.
Chacun en sa parole, sa vie, comme un jardin en friche, comme le parfum de la glace d'antan et qui ne fondrait pas.
Une pièce vif-argent qui rend sensibles, tactiles, tels les fils de l'existence, les mécanismes même de l'aveu. Ta parole avec la mie,,e et c'est la vérité, c'est "presque" la vérité.
C'est la comédie, c'est la tragédie du "presque". Disparaître alors avec sa voix pour que ne flottent plus que les mots d'amour : Alleluia.
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