Agnès Robineau s'est levée en souplesse, avec une grâce féline. Elle se tourne vers la fenêtre, s'étire, seins bombés, hanches lascives, bouche mouillée et entrouverte. Elle fait deux pas vers les rideaux, s'arrête, fixe la fenêtre du sixième. La détente cède sous la pression lente du doigt. L'épaule encaisse le recul, les bras ne fléchissent pas. La détonation produit un claquement sec, étouffé. Figée sur place, Agnès Robineau porte ses deux mains à ses seins, comme en un geste de tardive pudeur. Elle ouvre grand la bouche, sur un cri qui déchire l'air. Dans le viseur, son image bascule. Le tueur déjà se détourne, abaisse l'arme. Il n'a pas eu besoin de doubler.
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