Sous mon ciel de poussière, L'ivresse en tête...
Je m'étonne et l'imagine, Rosace en feu, près du soleil.
Je suis d'après mes pensées, D'or et de miel.
Comme une abeille, elle essaime, Un trésor butiné.
Enfermé, dans cet e ndroit capitonné, Je peux enfin, me reposer.
Et j'y côtoie en permanence, mon innocence, Cela me rappelle mes moments, d'absence.
Il n'est point d'offrande charnelle.
À qui l'on vole la chandelle.
Sans avoir d'idée, derrière la tête.
Quoi que l'on fête !
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
Dans ce recueil de 13 nouvelles, la jeune autrice mexicaine frappe fort mais juste
Une fiction historique glaçante et inoubliable, aux confins de l’Antarctique
Découvrez les derniers trésors littéraires de l'année !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
