Ce matin-là, à vue de nez raisonnablement nasal, il y avait dans l'air quelque 3,4 millibars d'acidité. Sortant, comme en chaque début de printemps, les reliques de leur patronne vénérée, dans l'espoir constamment déçu de la débarrasser des odeurs de moisi, les amis de Sainte-Absolute ne faisaient pas davantage recette que les vingt-huit années précédentes. L'escorte canticante se limitait à un quarteron d'inconditionnels vieillissants, dont la ferveur masquait mal la nostalgie d'uniformes détournés des lustres auparavant par leurs rivaux héréditaires- : les salutistes.
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