L'espoir n'est qu'un blessé devant la déchéance. Seul compte alors le temps, détenteur de la chance, miroir trouble à double tranchant. Celui-là même qui passe ennemi et ronge la beauté, jouant à sa guise d'une vie qu'il a souillée. Animant ces pantins aux visages ridés errant sans sourire. Ces fleurs fanées sans pétales ni tige, existences aveuglées que le désespoir fige...
Entre chien et loup, Paul Gagnaire distille un spleen sous influence, mais libre et inspiré. De glace et de buée, un authentique romantisme nourri d'envolées lyriques, à la plume délicate soufflant le chaud comme le froid, caressant nos rêves et raclant nos peines.
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