Le vent s'envole / La mer elle se meurt / Le ciel lui le regrettera / Ceux qui ont secrètement pleuré l'avenir et qui en porte la cicatrice près de l'épaule, ceux-là sont une lune gravé dans l'écorce. Mais ceux qui ont voulu, avec les mains de l'oppresseur, défaire ces longues rives noires que mutuellent se tressent encore quatre lingères vers le soir, ceux-là ne sont que des pantins aux yeux crevés.
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