La vérité est que notre père, un des hommes les plus brillants de sa génération, est mort au fin fond de la Norvège, à 65 ans, fracassé par lui-même, et par lui seulement.Pendant près de quarante ans, je vais détester l´Afrique. Je n´y mettrai pas les pieds, ferai résolument semblant d´ignorer la violence, les émeutes, les massacres qu´il avait pourtant lui-même annoncés.Mais un jour, j´ai appris que reposaient en silence douze mètres de cartons remplis d´écrits que mon père avait confiés à la bibliothèque universitaire avant de suivre sa deuxième épouse en Norvège et d´y mourir. Douze mètres.Trésor ? Grimoire ?En tout cas, l´Afrique.
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