De nos jours le vice n´est plus pittoresque; il ne fleurit plus. Il est devenu souterrain comme une plante tubéreuse. C´est dommage et bien moins seyant. Jamais une betterave à la boutonnière n´a flatté qui que ce soit.
Mais il y a Frou.
Et Frou est le dernier méchant qui soit beau.
Je le guettais depuis longtemps. Un jour, comme je lisais un livre, je l´ai découvert assis au sommet d´un paragraphe, les pieds ballants, les bras croisés.
Il me cachait des mots avec ses jambes et je lui ai demandé gentiment de se pousser sans le reconnaître. Alors il a levé la tête, il a éclaté de rire. Son rire s´est fiché dans ma poitrine comme un éclat de verre. Plus moyen de l´extraire. Ma plaie s´infecte, et s´envenime chaque jour et je mourrai sûrement de Frou d´ici à soixante ans au plus tard. Une épidémie généralisée rendrait mon état plus supportable.
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