Jean-Couillon, il scrute une carcasse de castor, la renifle, la retourne avec un bout de bois. Moi, j'implore le ciel lourd de pluie, hermétique comme un Tupperware, d'envoyer un orignal en rut le charger bien comme il faut, bord en bord de la Transcanadienne.
L'idée du siècle, du grand génie morbide, que de s'embarquer dans des chars de weirdos pour traverser le pays de l'exception culturelle. Le Joyeux Canada ressemble à une névrose coast to coast, un immense buffet de nausées à volonté, l'Amérique coulée dans le béton trois fois trop cher.
J'ai beau soupirer ma vie, mon souffle ne remplira rien des grands espaces. Cette route truffée de banlieues, de centres d'achat, de drapeaux rouge et blanc, de flamants roses en plastique dérenchés par la pluie, de trucks stops et de sculptures de bienvenue to Nowhere en faux-fini aura raison de moi.
Toutes mes solitudes! Un roman de plage pour intellectuels.
Made in Canada. Classé E (pour tous).
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