"Le regard sur le jardin est une succulence. Par éclairs, dans les feuillages brillent la fraise et la groseille en grappe. Le craquant, l'aqueux, le sucré, le tendre des oignons apparaissent au moment où la suite de leurs queues vertes, ils émergent à peine de terre. La gousse des fèves, pointée comme un gros doigt, la tomate qui blanchit avant de rougir, les tiges rutilantes presque diaboliques de la rhubarbe et de la betterave, le lever de soleil en miniature des radis, sont gourmandises de tout à l'heure ou de demain." Une splendide méditation poétique sur les jardins et l'intense satisfaction qu'apporte la culture de ces petits royaumes où le temps, le silence sont ramenés à exacte mesure humaine. D'une écriture limpide, dense et lumineuse, Marie Rouanet ouvre pour nous le portillon de bois par lequel on pénètre dans l'étroit territoire du bonheur.
Ce petit opus s’ouvre sur une citation de l’Evangile selon Jean : « Celui qui est de la terre est terrestre et parle de choses terrestres »
Car oui, il est question de choses terrestres dans ces pages, mais avoir pour tout horizon les limites du jardin n’empêche pas une certaine élévation de l’esprit.
C’est à un vagabondage poétique entre courgettes et tomates, à l’heure de l’arrosage lorsque le soleil décline ou bien sous la chaleur quand « le soleil frappe droit », que nous convie Marie Rouanet.
Ecoutons le murmure de l’eau, celle des fontaines ou des réservoirs, celle qui coule dans les rigoles pour abreuver le jardin. Il y a tout un vocabulaire qui fait référence à cette eau emprisonnée : Lavagne, baignoire au rebus, fontaine, fontasse, capitelle.
« Dans la capitelle sous le sol du village et des jardins morts, l’eau veille comme une présence ».
Suivons les saisons avec, à chacune, des tâches bien définies et profitons de « ces minuscules bonheurs dans les jardins de l’hiver où les dernières roses ont gelé.
A travers ces textes aussi brefs et légers qu’aigrette de pissenlit, laissons-nous guider par nos sens et retrouvons, sous la plume poétique et si évocatrice de Marie Rouanet, la beauté oubliée du jardin.
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