Dans le Paname des marlous, des fleurs de pavé et autres traîne-misère chantait une petite femme vêtue de noir... Depuis ce macadam qui, si tristement, l'a vue naître en 1915 jusque sur la scène des plus grands music-halls, Edith Piaf, ignorant la tempérance et la prudence, a usé sa vie jusqu'à la corde. De ses idylles trop violentes sont nés des hymnes à l'amour, de ses blessures profondes des refrains déchirants. Le 11 octobre 1963, Edith, de guerre lasse, s'éteignait. On croyait tout savoir d'elle, pourtant Piaf reste à découvrir, loin des rumeurs et des affabulations hilarante et intenable, coléreuse et tyrannique, inspirée et douloureuse, diablement imprévisible et infiniment tendre.
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