Il est encore tôt, ce matin de 1er janvier.
La plage d'Ostende est déserte. Rien de tel qu'un bon bol d'iode pour me remettre des excès du réveillon. Mais quel vent !... Une mauvaise bourrasque aura raison de ma pauvre parka, et me voilà à quatre pattes, ridicule, fouillant le sable pour retrouver les deux boutons envolés, songeant à ce que me dira Claire si je rentre bredouille. Et qui donc est cet homme ganté, chapeau et imper noir, qui observe, impassible et narquois, mes gesticulations ? Qu'il aille au diable...
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