Autrefois, on aurait dit " une histoire à faire pleurer dans les chaumières ". Sauf que les gens habitent des deux-pièces et n'ont plus vraiment envie d'écouter ces conneries-là. Préfèrent la chronique digestive du chien de Paris Hilton. J'existe mais on ne me voit pas, on en déduit donc que j'ai rien à dire. Eh oui, je suis cette forme oblongue, sous un carton, l'air de rien de bien intéressant. Un manteau, raidi par la crasse et le froid, sur un banc ou dans le métro, pas bavard. Je suis vieux, sale et moche. Si on faisait encore des histoires, je pourrais faire le méchant. Mais je ne suis pas méchant et on ne raconte plus d'histoires. C'est sûrement pour cela qu'il faut que je m'en fasse une, raccommodée avec des bouts de n'importe quoi, comme une vieille guirlande qu'on accroche au-dessus d'un lit pour tenter d'égayer un peu la mort qui monte lentement. Croiser une autre désolation, un morceau de vie écroulée sur le chemin, essayer de l'amener un tout petit peu plus loin. Ni par devoir ni par destin, on n'est pas chez Shakespeare quand même ! C'est juste " histoire de " parler sans qu'on m'écoute, souffrir sans qu'on s'arrête, mourir sans qu'on me voie.
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