La nuit du 11 au 12 décembre 2020, je fis un rêve.
Dans la maison de mes grands-parents paternels, en Auvergne, je suis seul. Immobile. Debout au milieu de la cuisine vide. Des marques au sol indiquent l'emplacement de la cuisinière à bois en fonte noire. Aucune ouverture vers d'autres pièces. Mon regard balaie lentement chaque mur nu. L'escalier qui permet d'accéder au grenier est toujours là. Un silence apaisant règne.
À mon réveil, je réalise que cette date correspond à la naissance de mon père, le 12 décembre 1923.
Ni trop loin, ni trop près du village familial. Environ un mois après, le jour de la date anniversaire de la mort de mon père, je faisais mon rêve sur l'Auvergne.
Ce rêve me disait qu'il fallait que j'écrive : c'est seulement maintenant que je réalise qu'il y avait comme une origine refoulée, une origine « pas au bon endroit ». Rêve et révélation à partir d'une maison dans laquelle, si extraordinaire que cela puisse paraître, je ne suis venu qu'une dizaine de fois.
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